Haupt Politik Meine Nacht mit John Lennon und was ich immer bereuen werde

Meine Nacht mit John Lennon und was ich immer bereuen werde

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Heute ist der 34. Jahrestag der Ermordung von John Lennon in New York City am 8. Dezember 1980. Er wurde 40 Jahre alt.



Es begann im Washington Square Park. Lori und ich wanderten von unseren Jobs als Drogenberater in den rauesten Schulen in East New York nach Hause ins Village. Ich sah ihn gerade dort stehen, in der Nähe des Brunnens, und natürlich schlug mein Herz. Es war 1973, und sein Hut verschenkte ihn: eine schwarze Mütze der Beatles, die zu ihrem Markenzeichen geworden war. Ich war 20; er war 33.

John und sein Freund fielen betrunken um. Es schien, dass wir die einzigen waren, die John bemerkten; er mischte sich in die Menge von Gitarrenstrummern und Pot-Dealern, ein Amalgam aus verblichenen Schlaghosen und ausgewaschenen, herunterhängenden T-Shirts. Lori und ich kamen uns näher, so sternenklar wie als Teenager, die schrien, ihre Hände zu halten – obwohl ihre Stimmen durch das Radio ertönten. Ich zwang mich zur Fassung und starrte in John Winston Lennons runde Drahtbrille, ich war sprachlos.

Er war es auch. Hullo, lallte der Liverpudlianer. Spielerisch ließ er seinen Hut auf meinen Kopf fallen.

Wo wohnt ihr Mädels? fragte Johns Kohorte, ein bärtiger Kerl, dessen Hände bereits Loris schlanke Silhouette erforschten, offensichtlich mit dem Teufel im Herzen.

Wie durch ein Wunder gingen wir alle zusammen, unsere eigenen Fabs vier, zu meinem Eingangsbereich im fünften Stock in der Eighth Street.

Willst du hochkommen? fragte Lori sie.

Sie sagte, was ich dachte, war aber zu nervös, um zu fragen. Lori wohnte auf der anderen Seite des Parks in einem winzigen Studio in der Sullivan Street, aber ich teilte mir ein Schlafzimmer mit zwei Schlafzimmern mit einem Medizinstudenten. In einer halben Stunde war ich an der NYU fällig, wo ich einen Master in Psychologie machte.

Einen Moment später öffnete ich das schwarze Tor, um über Wilentz’ Eighth Street Bookshop aufzusteigen: die berüchtigte Buchhandlung, in der ich in den Tagen vor den Geldautomaten Schecks in Bargeld umwandelte, der hippe Treffpunkt der Beat-Superstars Ginsberg und Kerouac.

Wir stiegen tatsächlich die knarrenden Wendeltreppen in die oberste Etage hinauf – mit dieser Junge! Sobald wir in meiner Wohnung waren – die 162,50 Dollar im Monat kostete und einen funktionierenden Kamin hatte – stürzte sich Johns Kumpel auf Lori. Sie war so klein, dass sie gebrechlich aussah, aber sie war kein Schwächling. Ihre Verbindungen zu Männern, Frauen und Kombinationen waren viel dreister und weit verbreiteter als meine, aber sie stieß ihn immer wieder weg, als wollte sie ihn vorsichtig warnen: Das kannst du nicht tun. Ich lächelte John matt an, der in meinem Wohnzimmer saß, dessen Gestaltungsplan Post-College Dorm war: Bücherregale aus Betonblöcken und nicht zusammenpassende Möbel, die von Großmüttern in Florida überliefert wurden.

Es wird nicht mehr lange dauern, Ich dachte. Was könnte John wohl denken? Offensichtlich nicht viel. Er war so stoned, dass er nickte. Ich hatte alles darüber gelesen, wie am Boden zerstört er von seiner Trennung von Yoko war. Armer Johannes.

Ich hatte Probleme mit meinem eigenen Freund, einem College-Schwarm aus der Bronx, der mich wirklich im Griff hatte. Der Typ, den ich heiraten wollte, hatte ein jämmerliches Medizinstudium in Guadalajara absolviert und mein Angebot abgelehnt, meinen Job zu kündigen und mit ihm südlich der Grenze zu leben, ließ mich einsam in der Eighth Street zurück. Die meisten Nächte blieb der Freund meines Mitbewohners, ein Schlagzeuger, der seinen Lebensunterhalt mit dem Verkauf von Kokain verdiente. Er hörte Coltrane, während ich versuchte, Abnormale Psychologie zu studieren. Lori war mit einem Heroinsüchtigen zusammen, der in Alphabet City in einer Ära lebte, die es machte Miete sehen zahm aus.

Jetzt, Alle meine Lieben war in meiner Wohnung in der Eighth Street angekommen. Lori wehrte immer noch Johns lasziven Begleiter ab. Er sagte immer wieder Ja; Sie sagte nein. Es schien ein kritischer Punkt in meinem jungen Leben zu sein: Wir wollten entweder mit John und seinem Kumpel (dessen Namen wir nie wussten) schlafen, oder wir wollten sie rauswerfen.

Lori warf sie raus.

Ich war ungläubig. Obwohl ich schüchtern und fleißig war, war ich auch neidisch auf Linda Eastman, einst eine Sterbliche wie ich, ein bloßer Groupie, die Paul McCartney heiratete. Hier war meine Chance, meinen Beatle zu trösten und sich in ihn zu verlieben. Wenn Linda Pauls Ersatzmusikerin werden könnte, könnte ich John sicherlich ein Ständchen bringen. Und von Millionen von Fans verehrt werden. Ein Kuss könnte mein Leben verändern, oder? Schließe deine Augen und ich werde dich küssen…

Es spielte keine Rolle, dass ich bezweifelte, dass John in dieser Nacht zu irgendetwas Großem fähig war – außer ohnmächtig zu werden.

Johns Komplize zuckte mit den Schultern und führte einen wackeligen John aus der Tür.

Was dachten wir?

Warten. Dein Hut, brachte ich hervor und setzte ihn wieder auf seinen Kopf.

Was dachte ich? Ich bin ein Verlierer, das ist was.

John nickte lächelnd. Das einzige Wort, das er gesagt hatte, war hallo gewesen. Hallo Auf Wiedersehen.

Dann waren sie weg.

Was sind wir… verrückt ? kreischte ich Lori zu. Ist dir klar, wen wir gerade gezwungen haben zu gehen? John Lennon!

Lori hätte einen Ph.D. Natürlich in One-Night-Stands und versauten Sex. Warum hat sie sich entschieden, so verdammt zu sein? Moral- diese Nacht?

Sein Freund sei ein Schwein, sagte sie und habe dann plötzlich Bedenken. Oh mein Gott, du hast recht. Wir haben eine idiotische Entscheidung getroffen. Wenn wir sie nicht finden, werden wir dies für den Rest unseres Lebens bereuen.

Sie packte meinen Arm, und wir rannten fünf Treppen hinunter in den Washington Square Park … suchend … suchend. Es wird nicht mehr lange dauern, wir beruhigten uns gegenseitig, aber kein John. Nicht auf der Sixth Avenue. Noch Waverly Platz. Nirgendwo, Mann.

John und Yoko würden sich versöhnen und ihre 18-monatige Verlorene-Wochenende-Periode beenden, aber sie würden nur noch sieben Jahre glücklich bis ans Ende ihrer Tage leben. Mein Möchtegern-Verlobter ließ mich in den Sommerferien ohne Vorwarnung fallen und katapultierte mich in eine überreizte Zeit der Verzweiflung, in der ich oft Trost in Beatles-Songs fand. Und wenn unsere Karrieren uns in verschiedene Richtungen führten, verlor ich den Kontakt zu Lori und sah sie nie wieder.

Manchmal bereue ich es, John in dieser Nacht nicht getröstet zu haben. Ich hätte mit ihm kuscheln und Empathie mit den Methoden ausdrücken können, die ich in der Schule gelernt habe. Wahrscheinlicher: Am nächsten Tag hätte ich seinen Namen gerufen – und er wäre geflogen.

Sieben Jahre nach der Lennon-Affäre, die es nicht war, Stunden nachdem John außerhalb seiner Wohnung in Dakota ermordet wurde, versammelte ich mich zusammen mit Tausenden von Trauernden im Central Park in den heutigen Strawberry Fields. Erst JFK, dann Martin Luther King, Bobby und jetzt John. Gemeinsam trauerten wir um unseren Helden der Arbeiterklasse. Im Einklang weinend sangen wir wiederholte Strophen von Give Peace a Chance.

Ich wünschte, ich hätte seinen Hut behalten.

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