Haupt Filme „Mojave“ ist der schlechteste Film des noch jungen neuen Jahres

„Mojave“ ist der schlechteste Film des noch jungen neuen Jahres

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Louise Bourgoin und Oscar Isaac in Mojave .



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Bereits mit einem Überfluss an Januarschrott geplagt, gibt es diese Woche mehr. Posiert als falscher Thriller ohne eine Zeile glaubwürdiger Dialoge oder einen einzigen Nervenkitzel, Mojave ist 93 Minuten Kauderwelsch mit Waffen und gefälschter literarischer Anmaßung über zwei Schläger in einem Duell von Waffen und Worten, das schnell nirgendwo hinführt.


MOJAVE
( 0/4 Sterne )

Geschrieben und geleitet von: William Monahan
Mit: Oscar Isaac, Garrett Hedlund und Walton Goggins
Laufzeit: 93 Min.


Unglaublicherweise gewann der Drehbuchautor und Regisseur William Monahan einmal einen Oscar für das Schreiben des Martin Scorsese-Films Die Verstorbenen . Seitdem hat er nichts Wertvolles mehr geschrieben, und als Regisseur ruft er schallendes Gelächter hervor. Mojave ist die Art von Trümmern, die dich daran erinnert, dass sie in Hollywood zu viel Geld verdienen und nicht wissen, was sie damit anfangen sollen. Also finanzieren sie schlechte Filme wie diesen für … was? Steuerabschreibungen? Der IRS sollte eine Untersuchung einleiten.

Mojave handelt von einem Künstler in der Krise namens Tom, gespielt von Garrett Hedlund, Brad Pitt, einem Straßenunternehmen für arme Leute, einem ehemaligen Model, das Steve McQueen Ray-Bans trägt und Murmeln mit Schauspielerei verwechselt, und einem kleinen Faulenzer, der dringend einen guten Haarschnitt braucht . Es wird nie verraten, was Tom tut, um das Künstlerlabel zu rechtfertigen. Hat was mit Filmen zu tun, schätze ich, aber nichts Bestimmtes. Ebenso verborgen vor dem Betrachter ist der Grund, warum Tom so unglücklich ist. Er arbeitet von einem seelenlosen Crashpad in den Hügeln von Hollywood aus und hat einen Produzentenpartner namens Norman (Mark Wahlberg in einem verblüffenden und sinnlosen Cameo-Auftritt, der hauptsächlich aus Telefonanrufen besteht), ein ehemaliger Drogendealer, umgeben von Prostituierten und Alkohol.

Der Film beginnt mit einer Erzählung von Tom, der sagt, ich bin auf die eine oder andere Weise berühmt, seit ich 19 bin – und man wird müde. Sie wollen wie Byron sein. Sie wollen nach Griechenland. Sie wollen Waffen in Afrika einsetzen. Natürlich tut er nichts davon. Was er tut, ist, seinen Anrufbeantworter zu ignorieren (Bist du tot? Sagst du mir Bescheid?) und fährt in die Mojave-Wüste, wo er über Selbstmord nachdenkt, Kettenraucht, eine Flasche Whisky zurücktrinkt und seinen Jeep zertrümmert. Ein belesener, arbeitsloser Drifter namens Jack (Oscar Isaac) taucht aus dem Nichts mit Worten wie Auflösung auf, wärmt sich an Toms Lagerfeuer, spricht über Jesus und Moby-Dick, und zitiert Shakespeare.

Jack entpuppt sich als mörderischer Wahnsinniger mit einem Hochleistungsgewehr. Tom stiehlt die Waffe, tötet damit einen mexikanischen Polizisten, zerschmettert die Waffe und lässt sie zurück, um den Fremden zu beschuldigen bevor er zu Fuß mit dem wahnsinnigen Jack in die glühende Wüste aufbricht. Wie durch ein Wunder findet Tom seinen Weg zurück nach Hollywood, wo er fließendes Wasser, aber keinen Haarschnitt bekommt und eine Französin (Louise Bourgoin) ins Bett bringt, die in einer Shakespeare-Produktion mitspielt Sturm , obwohl sie auf Englisch kaum mit einem einfachen Aussagesatz umgehen kann. Sie bekommt einige der lustigsten Zeilen, obwohl sie Schwierigkeiten hat, sie zusammenhängend zu sagen. Als Tom sie warnt, dass sie von einem wahnsinnigen Attentäter verfolgt werden, erwidert sie: Ein Stalker? Ich habe 27 davon, und die im Gefängnis nicht mitgezählt.

Während die Cops im Mojave das fehlende Gewehr, das Tom zerschmettert hat, zusammensetzen, kommt Jack in Hollywood an, ermordet einen Mann, der einen Pudel spazieren geht, stiehlt sein Auto, erklärt sich als Inkarnation von Mephistopheles und landet bei dem Pudel, den er an einen mitten im Verkehr stehen und dann Norman, nur mit einem Handtuch bekleidet, den er nicht einmal kennt, niederschießen. Nichts davon macht einen Sinn, besonders wenn es von Dialogen wie diesem begleitet wird: Ehrgeiz hat eine lustige Art, dich zu Dingen zu treiben, die du nie gewinnen wolltest, weil du nur ein Mann bist – du bist nur eine Tüte gefährlicher Chemikalien – und du kannst nicht aufhören. Also gehst du in die Wüste, um herauszufinden, was du willst und was du bist – wenn überhaupt.

Und: Jeder sagt, Hollywood sei gefährlich. Du warst derjenige, der gesagt hat, was mit Fitzgerald nicht stimmt, dass er keine Drehbücher schreiben kann. Oder wie wäre es mit: Das fing in der Wüste an. Es wird dort enden, Bruder. Das muss sich ausspielen. Es werden nie die Cops sein, Bruder. Sie können nicht rechnen. Du und ich, in der Wüste.

Ach nein! Schlimmste Befürchtungen wahr geworden! Es geht zurück zum Mojave. Und ein russisches Roulette-Spiel. Und noch ein letzter Comic-Toast des philosophischen Spinners Jack: Auf den Tod – und seinen Rabenflügel. Hier läuft ein Scheißkerl mit Haken und Sanduhr herum – der Gentleman höchstpersönlich. Es sei denn, er hat eine Handvoll Krebs.

Im sinnlosen und schwerfälligen Finale lebt noch eine Person. Ich werde nicht verraten, wer es ist, nur für den Fall, dass Sie noch wach sind. Ich werde Ihnen einfach sagen, dass, wenn Sie auf das Blutvergießen und das Höllenfeuer warten, das endet Mojave , haben Sie nicht nur den schlechtesten Film des noch jungen Jahres überstanden, sondern haben dabei auch eine neue Definition des Wortes Masochismus gelernt.

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