Schneewittchen . (Foto von Mark Shelby Perry) Was ist das für eine frische Hölle? In einer Art wahnsinnigem Versuch, abgestumpfte New Yorker Theaterbesucher zu schockieren, zu provozieren und zu verblüffen, die nur denken, sie hätten alles gesehen, ein reißerischer Wahnsinn, der als X-bewertet bezeichnet wird Schneewittchen greift die Sinne im Minetta Lane Theatre in Greenwich Village an. Das ist das Zeug, das sich in New York nur schnell öffnen (und noch schneller schließen) konnte – entworfen, ausgeführt und lächerlicherweise als etwas anderes fälschlicherweise bezeichnet. Es ist schrecklich, aber ich würde nicht sagen, dass Sie so etwas noch nie gesehen haben. Empörung ist für einen engagierten New Yorker nichts Neues. Erinnere dich an das One-Night-Broadway-Musical Frankenstein ? Denken Sie an die Extravaganz, die das Debüt (und das Ende) der Cockettes markierte, mit Drag Queens, die Kinderwagen schieben, während sie das hochkarätig besetzte Eröffnungspublikum mit gerollten Joints und Valiums würzen.
Nichts annähernd so unterhaltsames passiert bei Schneewittchen . Sie treten ein, überwältigt von Nebel aus Nebelmaschinen, die die Nebenhöhlen verstopfen und die Augäpfel infizieren. Eine überladene Bühne mit mehr Glitzer als der Weihnachtsbaum im Rockefeller Center. Zu Ihrer Linken ein riesiger Glaskronleuchter in einem blauen Neonrahmen. Zu Ihrer Rechten ein verlassenes Karussell. Und in der Mitte eine spärlich bekleidete Besetzung von oben ohne Frauen und bodenlosen Muskeln McGurks, die sich in und aus Gefängniszellen winden und verdorbene Ekstase vortäuschen. Ich denke, es ist eine Kombination aus Ballettrezital, Commedia dell’arte, Music-Hall-Revue und Hommage an die gute alte Zeit im Keller des Studio 54, bevor die Polizei eintraf.
Irgendwo im Lärm und Körpergeruch gibt es ein avantgardistisches Konzept des Märchens, das Walt Disney dazu bringen würde, einen Bürger festzunehmen. Unter der Regie von Austin McCormick, einem Visionär mit Glaukom und einem Choreografen ohne besondere Begabung, ist es ein böswilliges Durcheinander von selbstmörderischen Ausmaßen. Während ein oben ohne Neandertaler mit schwarzer Perücke durch den Sumpf und den Rauch unzusammenhängend auf Deutsch murmelt, wie eine Reminiszenz an die alten Kabarett-Keller des Vorkriegs-Berlin, tänzelt ein Corps de Ballet in den Armen kopfloser Schaufensterpuppen herum.
Schneewittchen ist ein unanständiges Mädchen mit gigantischen Oberschenkeln und einem rasierten Kopf. Die sieben Zwerge sind Chorines in Halloween-Masken und Drag Queens in High Heels und paillettenbesetzten Jock Straps – Varieté, neu interpretiert vom Marquis de Sade. Im Zweifelsfall (was ständig der Fall ist) synchronisieren sie alte Schallplatten wie Hemando’s Hideaway und My Heart Belongs to Daddy lippensynchron. Nach einer Pause, die gnädigerweise einem großen Teil des Publikums die Möglichkeit gibt, zum Ausgang zu gehen und nie wiederzukommen, verwandelt sich das Ganze in eine Bus-and-Truck-Version des Big Apple Circus, in der Akrobaten an Seilen baumeln und wirbeln in Metallringen zu Eartha Kitt, die The Day the Circus Left Town singen.
O.K., vielleicht liege ich falsch. Vielleicht muss man es sehen, um es zu glauben. Die Kostüme von Zane Pihlstrom, aufgewertet durch genug Masken, um einen Horrorfilm von John Carpenter zu füllen, dienen keinem Zweck, aber es macht Spaß, sie anzusehen. Die gruselige Beleuchtung von Jeanette Oi-Suk Yew und das freakige Make-up von Sarah Cimino verleihen eine Dimension der Verderbtheit, die einem das Gefühl gibt, in einem barocken Bordell ohne Fenster oder Türen gefangen zu sein. Was soll das alles heißen? Nicht viel, denke ich. All diese Bildsprache ohne Inhalt und Ausgefallenheit ohne Form lässt das Ganze nur erzwungen und sinnlos erscheinen. Und reden Sie über falsche Werbung! Trotz der Bemühungen der Besetzung, Sinnlichkeit vorzutäuschen, indem sie ihre Strings beim Publikum schütteln, gibt es nichts im Entferntesten an X-Rating Schneewittchen .
Wie lange kann so ein Debakel allein aus Neugierde laufen? Eine limitierte Auflage von sieben Wochen ist meiner Meinung nach sieben Wochen zu lang. 
Jamyl Dobson und Nandita Shenoy in Wäschetrockner . (Foto von Jesaja Tanenbaum)
Abgesehen von einer guten, aber fehlgeleiteten Besetzung, diewurde zu lächerlichen, übertriebenen Überfällen angestachelt, dem neuen Off-Broadway-Stück Wäschetrockner ist eine erfreuliche Kleinigkeit über die Fallstricke der New Yorker Immobilien und den Trugschluss von Genossenschaftsgremien als berüchtigte Bastionen von Vorurteilen, Rassismus und Homophobie seit Jahrzehnten. Michael, ein chinesischer Junge aus Westchester, ist seit einer Woche mit seiner indischen Freundin Sonya verheiratet, und der Türsteher ihrer Genossenschaft muss sie noch jeden Tag anrufen, um ihn als Gast aufzunehmen. Warum? Weil seine neue Frau niemandem erzählt hat, dass sie einen Ehemann hat. Warum? Denn sie lebt in einer Einliegerwohnung, die als begehrter Fund gilt. Warum? Weil es einen eigenen Waschtrockner hat. Und sie können nicht umziehen, weil das Gebäude Untervermietungen verbietet.
Während sich die Handlung aufbaut und Michaels Frustration wächst, will sie das Gesetz nicht brechen und er nimmt es übel, wie ein Hausbesetzer behandelt zu werden. Sie ist dem Gebäude ausgeliefert. Seine unhöfliche, schwierige, freimütige Mutter, die alles missbilligt, dominiert ihn. Jedes Mal, wenn es an der Tür klingelt, muss alles in die Waschmaschine/Trockner, um sich zu verstecken. Für den widerlichen Präsidenten des Genossenschaftsvorstands gibt Sonya Michael als ihren schwulen besten Freund aus, was zu den unwillkommenen Annäherungsversuchen ihres schwulen Nachbarn Sam führt.
Schließlich muss sie entscheiden, was auf der Prioritätenliste wichtiger ist – ein Mietvertrag mit einer Waschmaschinen-Trockner-Kombination oder ein Eheversprechen mit einem loyalen, liebevollen Ehemann, der gegen die Bauvorschriften verstößt. So albern es klingt, ich habe New Yorker Paare kennengelernt, die sich dem gleichen Dilemma stellen mussten. Der komische Höhepunkt des Stücks kommt, wenn der schnüffelnde weiße Snob aus dem Koop-Vorstand (Annie McNamara), der schwungvolle schwarze Stereotyp (Jamyl Dobson), die Hindu-Frau (Nandita Shenoy, die auch das Stück schrieb), der chinesische Ehemann ( ein exzellenter Johnny Wu) und seine überhebliche Mutter (Jade Wu) füllen gleichzeitig das Einzimmerstudio. Lachen ist unvermeidlich.
Unvermeidlich sind auch viel zu viele augenrollende Doppel-Takes von allen Schauspielern, um jedes Comic-Setup für mehr Humor als nötig zu melken, wodurch die Charaktere eher albern und übertrieben als lustig aussehen. Der Witz ist, dass New Yorker alles andere als Mord tun werden, um eine Wohnung mit zusätzlichen Geräten zu bekommen. Es ist eine angenehme Prämisse, die von einem Regisseur (Benjamin Kamine) nicht gut bedient wird, der dem Material nicht genug vertraut, um es für sich selbst sprechen zu lassen, oder einer Besetzung, die mit hoher Geschwindigkeit übertreibt, wenn Subtilität glücklichere Ergebnisse erzielen würde.
