Illustration von Veronica Grech Die Nacht vor meinem Geburtstag, ich gebe meinEx-Freund Jerry ein BJ. Es ist kein Zufall. Ich hatte eine Ahnung, dass ich ihn beim Abendessen unseres gemeinsamen Freundes im Kappo Masa treffen würde. Ich tue so, als würde ich ihn bei seiner Ankunft nicht sehen (natürlich zu spät) und vertiefe mich in ein Gespräch über die Strapazen des erstklassigen Inlandsflugverkehrs. Jerry schlendert grinsend herüber und legt seinen Arm auf den Tisch.
Ich habe ihm so viel zu erzählen, wichtige Dinge wie, Fick dich.
Fertig? sagt er mit einem Schmunzeln.
Nein, sage ich, du hast mich so hart verfolgt.
Ich habe dich verfolgt ausreichend , er sagt.
Ich bezweifle, dass sich die Umstände seit meinem letzten Besuch stark verändert haben, aber der Wunsch ist gewachsen und ich gebe mich damit ab, etwas dagegen zu tun. Jerry wirft einen Bourbon zurück. Ich schlucke mein Manhattan.
Wir rasen in seinem Mercedes in die Innenstadt. Er will wissen, womit er arbeitet: Ein Hotel? Sein Platz? Ich sage ihm, er soll mich bei mir absetzen, da das Schlafen mit ihm mich nur zurückwerfen wird. Aber ich habe vor, Gesicht zu lutschen.
Er parkt unter einer bernsteinfarbenen Straßenlaterne in der Sixth Avenue.
Denkst du an mich? Ich klettere auf ihn.
Seine Hände gleiten über meinen Körper. Ich denke daran, bei dir zu sein. Aber er meint jetzt. Er macht sowieso eine Dating-Pause. Ich sage ihm, seine Augen sind nicht so gefühlvoll, wie ich mich erinnere. Er sagt, es liegt wahrscheinlich daran, dass seine Wände hoch sind. Ich sage ihm, dass er ein Chaos ist und er stimmt zu.
Und doch legte ich mich auf den Beifahrersitz zurück. Er zieht mir mein schwarzes Reformation-Kleid um den Hals. Die Straßen sind leer.
Kannst du sagen, dass ich trainiert habe? Ich frage.
Ja, murmelt er und lutscht mit halbgeschlossenen Augen an meinen Brüsten.
Ein gackernder Mann gafft, ballt die Fäuste und springt auf und ab, als hätte er noch nie einen Frauenkörper gesehen. Ich ducke mich. Jerry dreht ihn um und gibt Gas. Wir landen vor seinem Loft in der Reade Street und er drückt mich gegen sein Auto. Ein Typ in kurzen Hosen kommt auf uns zu und fragt, ob wir Cola haben. Jerry sagt, keine Cola hier. Und ich denke, einfach knacken. Ich werde nicht nach oben gehen, aber Kompromisse eingehen, indem ich ihm einen Handjob in seiner Poststelle gebe. Er stöhnt, Du bist so gut zu deinem Mann. Und ich sage: Du bist nicht mein Mann. Es ist 4 Uhr morgens, mein Geburtstag und es dauert eine Weile, also rutsche ich die Wand hinunter und blase Jerry unter die Leuchtstoffröhren.
„Freud ist aus der Mode gekommen“, versichert mir meine Mutter.
„Ich habe verdammt noch mal Geburtstag!“, schreie ich.
Ich habe mich auf eine Geburtstags-Krise vorbereitet.
Es ist der Beginn des Memorial Day-Wochenendes und viele meiner Freunde sind im Osten, also feiere ich mit meinen Eltern. Mein Vater macht Steak und meine Mutter kauft eine Birnentorte von Ceci-Cela. Ich bin so erschöpft und verkatert, dass ich es nicht zusammenhalten kann. Jemand sagt etwas Beleidigendes und ich stürze davon wie ein Teenager.
Meine Eltern stürmen in mein Zimmer.
Aufstehen, verlangt mein Vater. Du bist kein Baby.
Du bist erwachsen, kocht meine Mutter. Mein Therapeut meint, wir sollten dir Miete berechnen.
Mein Vater sitzt auf meinem Bett, wir machen uns Sorgen, dass wir dich befähigen.
Es ist wie Warten auf Godot mit dir, sagt meine Mutter, begeistert von ihrer Metapher. Als nächstes wissen Sie, dass fünf Jahre vergangen sein werden.
Ich liebe es, dich hier zu haben, mein Vater zerreißt, aber ich möchte, dass du mit deinem Leben weitermachst.
Wir sind nicht so cool, sagt meine Mutter und lehnt sich an meinen Schreibtisch wie eines der beliebten Mädchen in der High School. Und du triffst dich mit den beschissensten Typen.
Ich schluchze, weil sie unhöflich ist und Recht hat.
Du bist kostbar, tröstet mein Vater.
Du bist etwas Besonderes, fügt meine Mutter hinzu.
Wir finden, Sie sollten einen Therapeuten aufsuchen, sagt mein Vater.
Endlich finde ich Worte, wie dieser Freudsche Psychoanalytiker, den ich mit 15 sah, der bei mir Penisneid diagnostizierte?
Freud ist aus der Mode gekommen, versichert mir meine Mutter.
Es ist mein verdammter Geburtstag! Ich schreie.
Wir wollen nur, dass du glücklich bist, sagt sie.
Willst du deine Birnentorte?
Ich blase meine Kerze aus, wünsche Wünsche und bestätige meine Pläne, Ellie am nächsten Morgen in Amagansatt zu besuchen.
Am Morgen, während der Fahrt mit dem Zug 6 bis zu
Grand Central, um den Hampton Jitney zu erwischen, schlurft ein Obdachloser durch das Auto.
Das einzige, was mein Vater mir je beigebracht hat, ist, dass ich ein Stück Scheiße bin. Ich dusche nicht und putze mir nicht die Zähne, verkündet er.
Ich senke den Kopf. Die U-Bahn-Fahrer treten beunruhigt beiseite.
Ich brauche nur genug Kleingeld, damit ich heute Nacht auf dem Boden der Hafenbehörde schlafen kann, er schüttelt seine Tasse, weil ich ein Verlierer bin.
Ich möchte in meine Tasche greifen, um ihm einen Dollar zu geben, aber ich zucke zusammen, als er sich mir nähert.
Niemand sieht mich auch nur an, fährt er fort, weil ich ein Stück Scheiße bin.
Wir wenden uns von ihm ab, wie er es uns sagt. Aber ich erkenne seine heimtückische Stimme und bin fassungslos.
Oben angekommen, erhalte ich eine SMS von Jerry, die mich zu einer Wohltätigkeitsveranstaltung in der folgenden Woche einlädt, bei der John Legend auftritt.
Ich möchte Jerry sehen und es würde Spaß machen, John Legend sein Liebeslied All of Me singen zu sehen, aber ich lehne höflich ab. Ich danke ihm, dass er an mich gedacht hat, aber sage ihm, dass ich ohne Beziehung nicht intim sein möchte.
Es gibt so vieles, was ich nicht direkt kontrollieren kann, aber ich hatte das Glück, eine Wahl zu haben. Beide Entscheidungen machten mich traurig, aber der Gedanke, an Jerrys Seite als sein Sometime Girl zu stehen, machte mich noch trauriger. Es war ein fester Akt der Selbstliebe, ein Geschenk und eine Art zu sagen: Nein, ich bin kein Stück Scheiße. Ich bin besonders.
