Die erste Ausgabe von Penthouse . Warum ist Superman nicht in der Justice League?
Meine Mutter hat mir gesagt, dass ich es tun soll. Anfangs war ich entsetzt über ihren Vorschlag, ein Praktikum bei einem Pornomagazin zu machen, aber bald verwandelte sich das Gefühl in prickelnde Neugier. Die Tochter ihrer besten Freundin arbeitete bei Penthouse – leider die einzige Verbindung meiner Familie zur New Yorker Verlagswelt. Meine Mutter beschrieb den Job als Fuß in der Tür. Ich dachte schwindelig über die Möglichkeiten nach, die mir diese Erfahrung bot – redaktionell und vermutlich darüber hinaus.
Jetzt, da die urige Welt der Printpornografie leise durch das schlurft, was viele ihr Zwielicht nennen, blicke ich liebevoll auf den Sommer 1988 zurück, den Sommer, der ich wurde Penthouse ist die erste (und damals einzige) Praktikantin.
Jeden Morgen pendelten mein Vater und ich zusammen aus einem Vorort von Long Island. Er würde mich am absetzen Penthouse Büros am Broadway und dann quer durch die Stadt zu seinem hochstehenden Job bei den Vereinten Nationen.
An meinem ersten Tag trug ich einen gebügelten Rock und eine Bluse, aber als ich aus dem Aufzug in einen Korridor trat, der mit gerahmten Postern von nackten Haustieren auf Bob Gucciones Knie hing, fragte ich mich, ob die Kleiderordnung überhaupt nichts war. Der Chefredakteur musterte mich, als ob ich Schneewittchen wäre, das in seine Höhle der Perversität flattert. Ich war mir sicher, dass er mit dem Röntgenbild seines Pornografen erkennen konnte, dass ich noch Jungfrau war.
Peter war mittleren Alters und hatte dunkles, schütteres Haar, obwohl seine stärksten Züge seine Zähne waren, die unglaublich schief waren und ihm eine perverse Drohung gaben, wenn er mich anlächelte. Er führte mich durch die engen Reihen von Kabinen und stellte mich allen Angestellten vor, von denen die meisten Frauen waren. (Um ihre Arbeit zu rationalisieren, zitierten sie ständig den Ersten Verfassungszusatz, mit dem rechtschaffenen Schwung von Bibelklopfern.) Einige schienen meine Anwesenheit gleichgültig zu sein, während andere mich besorgt ansahen, als ob sie den Abschluss meiner gesunden Mädchenzeit miterlebten.
Einen Großteil meiner Zeit verbrachte ich damit, den Matschhaufen zu lesen, der aus bizarren, schlecht geschriebenen Kurzgeschichten bestand, normalerweise Science-Fiction, in denen die Maße der Frauen ausführlicher beschrieben wurden als Charaktere oder Handlungsstränge. Dann waren da noch die berüchtigten Penthouse Forumsbriefe – die realen oder eingebildeten sexuellen Eskapaden gewöhnlicher Männer. Über meinen Schreibtisch gebeugt, fand ich mich von meinem ersten Ausflug in libidinöse Wortspiele mehr als nur leicht erregt. Mein Favorit war der wohlhabende Rasenjunge, der mit ein paar tiefen Stößen die hochmütige Hausfrau auftaute. Ich mochte auch den Postboten und die lustvollen Damen auf seiner Route, die seine Briefmarken (und mehr) leckten. Die Redakteurin des Forums war eine kluge, Kaugummi kauende, großhaarige Frau, die fast jeden Tag Spandexhosen trug. Sie strich Sätze mit Rotstift zwischen Glucksen und platzen sprudelnden Blasen durch. Am anderen Ende des Spektrums stand der prüde, wortkarge Redakteur, der mich jeden Artikel außer dem Forum Korrektur lesen ließ, als ob dies meine schnell flüchtige Reinheit bewahren würde.
Ich stellte bald fest, dass sexuelle Beleidigungen zwischen Mitarbeitern spontan vorkamen; Niemand schien zu erkennen, wie tief der Inhalt des Magazins in unsere Psyche eingedrungen war. Nach einem seiner Martini-Mittagessen stolperte der Chefredakteur zu meinem Arbeitszimmer und murmelte: Darf ich in Ihre Box kommen? Klar, atmete ich und testete meine aufkeimende Sexualität, komm. Später in der Woche gab er mir Susan Minots Geschichtensammlung, Lust und andere Geschichten , als ein Geschenk. Ich lächelte süß – diese meine Unschuld hatte, wie ich fast sofort bemerkte, ein gewisses Gütesiegel Penthouse Büros. Meine Jungfräulichkeit war greifbar; es war so seltsam und selten wie ein fast ausgestorbenes Tier und schien alle mit Ambivalenz zu beunruhigen, ob sie es erhalten oder töten sollten. Halten Lust an meine Brust sagte ich Peter, dass ich es lesen würde.
Natürlich habe ich mich in dieser gesteigerten Atmosphäre in einen Kollegen verknallt. Er war der mildeste, verwirrteste Mann im Büro: Bob, der Chefredakteur. Ich träumte unablässig von ihm und stellte uns uns in einer Vielzahl unbequemer Posen vor, meistens mit seinem Schreibtisch, dessen scharfe Kanten mit schmerzhafter Freude in meine Hüften bohrten. Bob hatte bei . gearbeitet Penthouse jahrelang, obwohl ihm der Inhalt des Magazins immer noch offensichtlich unbehaglich war. Wenn ich an seine Tür klopfte, um ihm zu sagen, dass seine Mutter oder seine Verlobte telefonierten, lag unweigerlich eine Mittelfalte über seinem Schreibtisch. Bob überprüfte jedes Foto auf Flecken und Ungereimtheiten, doch als sich unsere Blicke trafen, rötete sich sein Gesicht vor Scham. Mein Schwarm war unweigerlich nur von kurzer Dauer: Ich blätterte bei Bob um, da ich die zahlreichen heißen Szenarien in der Zeitschrift hatte.
Ich habe die Juli-Ausgabe mit nach Hause genommen, um sie meinen Eltern zu zeigen. Meine Mutter ging mit einem Nicken über die Mittelfalte, obwohl ihr Gesicht einen Ausdruck von purem Ekel zeigte. Offensichtlich war ihr der eigentliche Inhalt des Magazins bisher nicht bekannt. Sie überflog die Seiten und beschrieb das, was sie dort sah, als ungezogen, als ob Penthouse waren ein ungehorsames Kind, das ihre Bestrafung brauchte. Sie drehte sich nach hinten um und entschied sich für eine Art ernüchternder Artikel. Sehen Sie, wie dick es ist, mischte sich mein Vater ein und fügte hinzu: Viel Werbung in diesem Monat. Ich kicherte über die Versprechungen meines Vaters, die meine Mutter anscheinend nicht bemerkt hatte.
Nach dem Abendessen verstaute ich die Zeitschrift unter meinem Bett. Penthouse einen dunklen, staubigen und geheimnisvollen Raum verdient, trotz der eigentümlichen Akzeptanz von Pornos durch meine Eltern. Jeden Abend öffnete ich es weit zur Mitte und legte die drei Metallklammern frei, mit denen die Seiten befestigt waren. Die Pets mit ihrem perfekt gefiederten Haar schienen in stiller Ekstase zu gurren, und ihre geöffneten Lippen zeigten ein bisschen Zahn oder Zunge. Ihre Nägel waren lang und perfekt lackiert, im Gegensatz zu meinen eigenen abgebissenen Stummeln, die über den kühlen Glanz des Magazins liefen und die Seiten verschmierten. Ihre Brüste schienen aufgeblasen, wie Wasserballons, die kurz vor dem Platzen standen, und ihre Scham war geschwollen und zu einem dünnen Fleck herzförmigen Flaums rasiert. Ich war sowohl angewidert als auch fasziniert von dieser pornografischen Perfektion. Ich versuchte, ihre schlaffen Schlafzimmeraugen und geöffneten Lippen zu spiegeln, bevor ich in meinem Doppelbett einschlief.
Bei der Arbeit begann ich während meiner Mittagspause, meine Nägel zu lackieren – Lickety Split und Transpire, meine Lieblingsfarben. Ich wusste, dass die Feministinnen an meinem College aufrichtig unrasiert wurden und mich für einen Verräter halten würden, weil ich ein Rasiermesser in die Hand genommen habe, aber das war mir egal. Ich rasierte mich und dachte, dass ihre buchstäblichen Überzeugungen nicht annähernd so berauschend waren wie meine glatte Haut, die ich in Vorbereitung auf das bevorstehende Zupfen meiner Blütenblätter pflegte.
An meinem letzten Tag um Penthouse , machte mir die Chefredakteurin zum Abschied ein Geschenk: eine ovale Abalone-Anstecknadel in Silber, die ich noch besitze, aber nie trage. Hier, sagte er, lass es mich dir anziehen. Als er die scharfe Nadel durch meine Bluse schickte, spürte ich einen kleinen stechenden Stich auf meiner Haut und ein angenehmes Zittern, als er seine Hand auf meine Brust legte. Ich lächelte ihn zurückhaltend an. Meine Unschuld hatte inzwischen einen ironischen, wissenden Beigeschmack. Später, als ich meine Bluse auszog, sah ich, dass Peters Nadelstich einen kleinen Klecks Blut gezogen hatte – nicht gerade das anregende Zeug eines Forumsbriefes, aber ich dachte, es war ein Anfang.
